NOCHE DE CICATRICES
La luna es una aguja
que cose con hilo de plata
las heridas que
causan los días y en esta noche
de cicatrices, el
insomnio desgarra una telaraña
de sueños para traerla
a mí, supurando una ausencia
que gotea su dolor
sobre esta inocencia al recordar
que, ella era una
flor de invierno y yo una hoja más
que el otoño
marchitaba, sin tiempo para amar y así…
nuestra pasión jamás
encontró su primavera.
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